Índice

 Paradojas en el Vestuario

1.                 El imbécil no es objetivo

2.                 Mentira

3.                 Espontáneas personalidades misteriosas

4.                 Sensación Artística

5.                 Primavera

6.                 Naturaleza

7.                 Observaciones y balances

8.                 Fénix… la leyenda de algunas almas

9.                 Sonido del Silencio

10.            Versar

11.            Turnar de Títeres

12.            Reloj de la Creatividad

13.            ¿Quién?

14.            Eros y Thanatos

15.            Diamantes de lodo brillantes en el pantano sinmuerte

16.            De filosofías y otros narcóticos

17.            Venus de Cuarzo

18.            Semas hereditarios

19.            El Error continuo

20.            Estimado Matías

21.            Tierno destello de la roca lunar

22.            ¿Te ves?

23.            Erosión de la razón

24.            Espiral místico

25.            Fluidez de la sangre

26.            El corte del tridente

27.            Parafernalia

28.            Amigo de la emoción

29.            Observaciones y balances 2

30.            El aburrido se queja

31.            Queridos personajes

32.            Umbrales del Teatro

33.            A los hacedores de leyendas

34.            Paradojas en el vestuario

El imbécil no es objetivo

Su infancia fue explicada por muchas voces diferentes pero todas lo vieron como un ser especial. No es especial el sujeto, sino el lenguaje que intenta explicarlo.

Los niños son porque se van haciendo a través de la educación, las instituciones y cuanto servicio predispuesto a la enseñanza, ésa sutil forma de insertar a los individuos en la sociedad, tan maravillosa para crear escapes, con y sin fines, que sería imbécil objetivarla para destruirla.

Su adolescencia no fue exuberante o repugnante, sólo se dio cuenta de la necesidad que le carcomía, si hubiese podido hubiera reído eternamente. Era feliz por naturaleza, quería vivir riendo. Si se rió de estupideces o si se divirtió gracias al deleite de la sátira no es la causa por la que se volvió imbécil, nunca fue brillante ni tampoco imbécil hasta que quiso saber qué era. Entonces se colocó todos los lentes de colores que su curiosidad le permitió coleccionar, y así escuchó cómo su voz se modificaba gracias a la filosofía que encerraba cada lenguaje con los que trató definir su identidad, pero  no pudo reconocerse con ningún lente.

Creo saber su historia mejor que los demás, pues de todos sus intentos fui asignado por él como el testigo, quizá por ser el dueño del papel y el lápiz a la hora de prestarle el cuerpo a “ese hechicero” del que tantas veces habla, de introducirlo en la literatura que es su mejor espejo.

No es mi intención ser objetivo porque todo su entorno se adjudica esa condición, que  incluso para la sociedad es una gran virtud. Al reflexionar sobre ello nos daríamos cuenta que si los sujetos se construyen todo es subjetivo, en tanto el lenguaje como suma, resta, y producción de subjetividades. Resolveríamos que la objetividad es aún tan ilusoria como los cuentos de fantasía, lo que hace que yo me transforme en el más objetivo de toda la psiquis de este imbécil del cual les quiero hablar, y de toda la realidad que me mantiene al margen, porque como sabrán, esto si bien no es una “obra de arte” (se irán dejando implícitas algunas referencias acerca del valor de la misma) tampoco deja de reflejar la realidad de los sujetos, el lenguaje y la sociedad...

Paso a explicar porque en mi mundo, en mi realidad, soy objetivo de igual forma en que lo soy en la realidad del sujeto que pueda estar leyendo a una entidad que dice ser el más objetivo de ambos mundos luego de presentarme como el testigo de un sujeto, en particular imbécil, que vive en un tópico en donde usa lentes que tienen la cualidad de modificar su personalidad a través del lenguaje y al mismo tiempo en otro donde sabe que esta condición es improbable porque no puede ejecutarse literalmente a diferencia del otro mundo, espléndido por literario, en el cual yo vivo... y doy fe que así le ocurre cada vez que viene a entretenerse usándome como medio organizador entre ambos.

Quien les habla sabe que es un ser ficticio, lo que en líneas generales quiere decir que no es real para un tipo de realidad. Y el que se expresa en este escrito es quien estuvo escribiendo alguna vez, así que me reconozco como un ser anacrónico, semejante a mi Señor, vivo cada vez que soy leído en la conciencia de algún alguien y cobro forma en su imaginación cuando la naturaleza es literaria (que como sabrá, está cediendo su tiempo real al introducirse en esta historia sin espacios tangibles) por lo que desde ya pido disculpas (y no por ser modesto sino por objetivo) si resulto tedioso, ridículo, o si en fin genero algún tipo de daño neuronal, pero para que permanezca la tranquilidad este último comentario es metafórico (o sea que no podría suceder en su realidad) Sé que puedo producir risa o espanto y no porque sea malvado sino porque puedo resultar rebuscado, pero señoras y señores a estas alturas de la conversación, mejor dicho, del monólogo en el que tengo en cuenta lo que se puede estar pensando (cualidad de máxima libertad en los sujetos) y para entrar más en confianza, ya sabrán que todo se lo debemos al imbécil. No creas que es mi jefe, no, mi Señor es un hermoso Arlequín que vive en unas galaxias totalmente lejanas de la Vía Láctea donde viven todos los hijos de la Imaginación que las Alegorías pudieron narrar desde la idealidad. Todos ellos también son solitarios, como mi jefe, tienen su cede en la Luna ya que están de alguna forma comprometidos con los humanos.

Pero volvamos al asunto de la objetividad: sería fácil explicar por qué en mi mundo soy objetivo ya que aquí todo es posible, lo interesante es demostrarlo en la realidad, claro que cada vez que hablo de la realidad hago referencia a los seres que están sujetados en la sociedad a través de un lenguaje en común que construye representaciones simbólicas, no más que para estructurar al organizarse de algún modo y no enloquecer, prefiriendo la esclavitud y la hipocresía, el olvido y la ignorancia, la irresponsabilidad por perseguir sus necesidades que creen naturales volviéndose caprichosos, posesivos, nostálgicos y neuróticos; enajenados, extrañados o diferenciados cuando piensan sus objetivos como naturales... todo vale cuando se quiere llegar al objeto. La realidad es donde vive el imbécil, ese humano en quién confió sus fuerzas mi Señor astral.

Y no es imbécil por inocente ya que él sabe cuáles son los resultados de esa ecuación que es la vida moderna, es imbécil por querer alejarse de los astros. Aquí será contada toda la historia y no en forma de novela porque soy demasiado cambiante como para ser el mismo en todo el viaje en el que se van a introducir, en éste libro se encontrarán escritos que parecen independientes, algunos quizá los sean, estos pequeños “relatos micropoéticos en prosa” (hay pocos en verso, en estos se destaca la sensación concentrada en continentes irregularmente delimitados como si se le extrajera lo mejor a la pulpa y en una reducción se aprovechasen  los aromatizantes que refuerzan a otros condimentos) todos tienen un compromiso con el pensamiento trágico al evidenciar la hegemonía de la interrogación, inevitable será el drama para alguien.

Soy el testigo, el biógrafo del escritor empírico, del pobre imbécil que fue elegido por un Arlequín carismático para hacerle sentir como un astro que supo hacer reír, en aquel entonces era el dios de la risa. Represento a mi jefe, amo y Señor, con voz potente, por objetiva, por buscar la verdad en donde no fue construida, pues los objetos son aludidos por un lenguaje, no obstante, jamás serán conocidos en la realidad, por lo que juego intensamente con la ilusión al no encontrar diferencias tangibles en la ambigüedad.

Bienvenidos a un mundo donde la realidad es protagonista cuando la encarna un imbécil que fue “contaminado” con la sangre lunar de un mago, definiendo la esencia libre de un sujeto que por inadaptado, al convivir con los humanos, intenta definirse primero para poder agruparse después con aquellos con los que se reconoce. Un estúpido, un elemento más de lo esclavizante, un dictador por haber sido torturado, un “dulce” imbécil que desarrolló muchas formas en su psiquis sin concebirlas como mecanismos de ningún tipo o trastornos mentales porque simplemente existen como existe esta ilusión, como sobrevive la realidad cuando no tiene diferencias con la ficción.

Sumérjanse en el viaje de un Arlequín que quiere recuperar  su cuerpo terrenal por haber sido asignado a la Mentira o a la Razón (el gesto ruborizado y el más pálido, respectivamente, ante la daga famélica del amor) en donde yo, por regla “general” obsequio el prólogo y no soy más que la representación menos inexacta no por querer serlo sino por reconocerme posible y ficticio, un simple invento que tiene un cuerpo humano modificado con la fantasía melancólica de un astro. Puedo ser objetivo porque soy un objeto explicativo sólo para encontrar cuál es la verdad que se esconde en el sujeto que niega su pureza pero además se resiste a convivir con el autismo humano.

Soy una entidad no subjetiva como el resto, conformo una personalidad mediadora entre el Rey de los personajes literarios y escénicos cuando pretenden introducirse en la realidad de un imbécil que quiere instaurarse, teniendo semejante poder, para ser admitido bajo la sociedad.

Y las ciencias humanas no son objetivas (explican al sujeto desde un lenguaje que mantiene vigente a un sistema imperante) su lenguaje se refugia en la diversidad de instituciones que intentan secuestrar al sujeto, embutiéndolo en un sistema que beneficia a los que creen que son felices porque se lo han ganado y no son más ni menos esclavos que los “anormales” que intentan adaptarse a las reglas de un sistema político-económico diferencial, sutil, virtual por macabro.

Los invito a impregnarse en los títulos, símbolos, de cada historia escrita con sentimiento dorado, camuflado para distorsionar las formas y no conocer con límites banales... Por ello sugiero dejarse musicalizar por el tono encubierto en cada escrito, propongo imaginar hasta en la escucha más interna del lector al tipo de voz con sus matices en el registro, proyección, modulación, color o textura y demás cualidades incluso audiovisuales, que pudieran contornear los diferentes discursos. Participar del armado de un rompecabezas ante piezas que en comentarios se revelan estalladas.

“prólogo al lector” 

Mentira

Tendrás patas cortas

pero eres inmensa.

El mundo te ha creado

y sólo por eso somos lo que damos.

En ti se refleja lo humano.

El mundo es una gran farsa

y el es tu cerebro

que defiende la injusticia

cuando margina la pobreza

y que se apoya en la pereza

sin un rumbo ni un destino.

Envidias al tiempo sin poder detenerlo

creando un mundo de fantasías

donde finges “amar a la vida”.

Pero tú Mentira siempre

fuiste y serás sombra de actriz

por vender una apariencia

alguien que no es quien ve

pero si es un gran disfraz.

¡Sonríe Mentira, sonríe!...

y festeja que la reina de tu mundo serás.

Le temes a la locura

porque puede contagiarte

por eso la encierras para no reflejarte.

Sin ella te queda la soledad

pero le temes aun más porque

con ella no tendrás a quien engañar.

Únicamente podrás huir

hacerte amiga de la bondad y el amor

la ingenuidad de éstas te aceptan

y te mimetizas a la...

¡Espera! no puedo decírtelo

tu peor enemiga te mataría.

Mientras ¡sonríe Mentira sonríe!

Pero sufre tu destrucción cuando

tu juego haya terminado.

Llegará tu gran enemiga

a quien odias tanto.

Quien develará tus errores

ella es la Verdad

ya no podrás

hacer más daño.

Sí

la verdad de la justicia

la gran realidad de nuestro mundo

que todos niegan en verdad.

Porque aunque seas inmensa tienes patas cortas 
por eso nunca serás más alta.

Serás más fuerte cuando detengas

al tiempo y la conciencia.

La maldad es tu creadora entonces

no sonrías porque nunca reinarás.

Siempre que llegue sabrás

que consigo trae a la muerte.

Y morirán tus ojos enigmáticos

tu sonrisa falsa y los disfraces

enredos, fantasías y los sueños de nadie 
que ha de cegarse ante lo vital.

Y sepan todos

que sin la mentira

un mundo sin odio ni dolor

nos espera

un mundo

un hogar

para querer

de verdad.

Espontáneas Personalidades misteriosas

Si quieres seguirme debes tener cuidado ¡pues soy el dueño del ingenio disfrazado! una caricatura que piensa. La polifonía es uno de los recursos que utilizo para tener la capacidad de ser más de uno, aunque creas que soy ingenuo siempre estoy alerta observando lo que me rodea, obteniendo así mis más grandes personajes, ellos me descubren permitiendo hacer de mí una persona variable. Quien realmente me interesa me conocerá pleno con todas mis falencias pero sincero, sabrá lo que me molesta y lo que me enamora ya que la histeria es otro de mis recursos, insoportable caprichosa como demasiado sentimental. Al igual que la emoción, que es mi motivo, vivir emocionado es parte del recorrido de todos los días donde siempre descubro algo nuevo de mí, y así, consigo el asombro.

Si quieres conocerme debes derribar miles de puertas, donde te esperarán esas eminencias en todas y cada una ¡para enredarte en mi hermosa locura! demasiado creativa, producto de mi desafiante imaginación creadora, la culpable de quién soy.

Si quieres seguirme debes poseer al tiempo ¡pues a él persigo! mi amigo que me reprocha cuando encarna a la exigencia mis obras no hechas, mis obras mal hechas no existen, pues todo lo que hago sé que estará bien, fríamente calculado, sino no las enfrentaría. Amo los desafíos, los grandes, pero soy demasiado intuitivo para presentir los fracasos, a quiénes más les temo.

La exigencia es mi conciencia, mi forma de vida, pues sólo aparezco en el desorden que necesito disipar, es por ello la ansiedad la terrible consecuencia de la fusión de estos grandes recursos: el tiempo y la exigencia... Ella hace que valla demasiado rápido, buscando más en cada camino ¡más asombros y emociones! Ella quiere que sea el dueño del mundo, pues me acondiciona pretendiéndome siempre de pie.

Por eso si quieres seguirme debes acelerar, sintiendo la belleza de reír del humor intelectual.

Como yo, deberás ser rápida, astuta, verdadera, y única. ¡Deberás engañar si te engañan como deberás herir si te hieren! de la misma manera que deberás amar si te aman. No frecuentarás el odio, un sentimiento venenoso, vano y doloroso. Conocerás la fuerza del amor que todo lo puede, y la indiferencia ante la mediocridad promoviendo la sagacidad.

¡¡Porque podrán criticarme mal o bien!!

¡¡Podrán admirarme o humillarme!!

¡¡Mientras, amarme u odiarme!!

¡¡Pero nunca me olvidarán!!

Porque soy todos y no soy nada, pues persigo la fama, otro recurso, la cual uso para no desaparecer, quizá siendo distinto sobresaldré del montón con esta personalidad tan especial, ni más ni menos que la de nadie pero distinta y desafiante. Ser reconocido es lo que necesito, quizá por metamorfo incontrolable de los estados del alma ¡Ojala pudiésemos transformar la corporalidad con el tono musical de cada una de las pasiones y así coincidir en la reciprocidad entre la forma y la sustancia cada vez! Tan estrella como estrellado, tan exagerado y trágico, tan apasionado de vivir fantaseando.

Porque estoy en el drama y la comedia, admirando la estética del talento hacia la seducción de las diferencias, y mi bohemia soledad. Quizá ridículo por ser distinto, pues de algún modo debo ser discriminado… porque le produce rechazo a la sociedad lo diferente, las personalidades únicas que son enigmáticas, son cruelmente discriminadas.

¡Por eso si quieres conocerme deberás asombrarme! y no es poco.

Y cuando estés descubriéndome no esperes de mí la unicidad, ya que me aburre como contarle todo esto a nadie o a mí mismo, para decirme lo que estaba pensando de mí en este instante, que quizá mañana sea totalmente distinto. Sea quien sea, soy quien puedo ser, así de sencillo. Porque haya hecho lo que haya hecho, como me divierto ¡que bien la paso la vida!... pero tanteo que me encanta engañarme.

El Arte de un carisma, que tras la Mentira de la exuberancia hecha carcajadas, esconde una íntima necesidad desesperada de sobrevivir, proliferando.

Sensación Artística

Bella

te cuelas en mi alma

logras que te sientan y aplaudan

eres más que pasión

eres expresión

que todo lo sientes

tan imponente por seducir

al corazón y los sentidos

que de ti se enamoran

y nunca olvidarán que los tocaste

con tu poder tan mágico y revelador

que quedarás grabada como emoción.

Transmitida como escultura

alegórico e inalcanzable escrito

 luz en sombra del dibujo

 eternidad de la fotografía

como reminiscencia desde la música

 hasta desbordar en danza

regalando el rito de la imaginación

cuando se esconden sobre la magia

flujos de pasiones en dramatización.

Bella

te vuelves admirada

ovacionada por aquellos que te sienten

a quienes les produces

otra sensación artística

tan única y verdadera

quién me colma y envenena

quiero contarte que te amo

siempre pendiente de tus actos

porque cuando estás conmigo

un sentimiento inexplicable

me impulsa junto a ti

 a tocar el cielo con las manos

esas manos que te representan

al igual que mi cuerpo entero

desde donde te siento

cuando realmente siento

que corres por mis venas.

Amado Arte

a ti te escribo

porque te admiro

porque te amo

porque tú al lado mío

harás un artista privilegiado.

Primavera

Mi mano descendiendo hacia tu pantorrilla, tu piel erizándose y mi saliva abundante, unto la caricia y escondes tus cosquillas, fingimos el accidente de habernos quedado tan pendientes. Yo de vos, vos de mí, en un silencio atroz mi corazón creció y no supe volcar lágrimas de alegría aunque por dentro bañasen mis centros flaqueando cuantas verdades sostienen al Universo, una única respuesta me hizo posible, bajo la cual quiso conspirar el poderío del mundo entero en su esplendor… lograr hundirme en tu mirada para disfrutarnos en besos extensos de ritmos lentos, compuestos por ciertas paradojas de ondulantes sentimientos.

Tus yemas pronto en mis hombros adelantando ese abrazo que no querrá morir, cada externón un imán desde dónde me marchaba entre dolor y acrobacias del alma, esperándome en tu cuerpo, te supe añorada como se reconoce el valor de una flor al oler su perfume por vez primera, te conocí inigualable en virtud y belleza sin poder dejar de asombrarme en tanto amor para entregar, evaporar, y lloverte después.

Todo se me volvió banalidad, mis quejas y guerras, mis risas o bienes, incluso mis juicios tras glorias y penas ¡Anhelos! la vida se me estaba derritiendo como si los años en experimentos se neutralizaran con el solvente de tus labios barnizados a cada beso.

Intensos recorrimos en cosquillas que lastiman nuestras pasiones, con la estética paradoja de aquellos que se alejan para no herirse mientras se acercan ácidamente demoliendo lo que no fuese abrazo, beso, o cuanta reunión bajo el arte del encastramiento, deseo y miedo dan un mismo movimiento.

Nada me estaba resultando mis horas y sin embargo las percibí entre mis manos como si pudiesen quitarme el aire de un sólo golpe certero, y en gratitud, sonreiría con ése último aliento.

Tu calor transpirándome, nuestros párpados resistiendo al ensueño, no intuimos si detenernos o dejarnos llover, abandonarnos para no matarnos hasta tatuarnos la piel… yo de vos… vos de mí, o abrazarnos suaves mientras pasan las estaciones para renacer en primavera ante un parque de nietos sobre hamacas, toboganes y subibajas. Correrlos juntos entre carcajadas, como recolectando los frutos después de cada flor.

Tu nariz y la mía cortejándose en los extractos del perfume, ningún gesto más que el sincero, nuestros labios sosteniendo del aire un mismo rato, las pestañas divertidas, tus roces tan amantes ¡Nuestro amor!… el viento postergando su paso sobre las hojas de los árboles tan enternecidos como la luna, que en su andar pareció brillar con luz propia y primaveral.

Espectadores fueron también los grillos orquestando aquel encuentro generoso para los amantes… ¡Ansias! El esplendor de la vida era entre las almas que expanden sus brotes, desde las pasiones.             

¡¡Warning!! Clown escribiendo.

Naturaleza

Reconoce algo sutil pero no puede negar sus costras a la espera de humedad, fuentes de pequeños destellos en minerales se nutren con los principios de todo lo del final, lo del resto que jamás suma aunque se multiplique en su pesar, cuando ya se seca lo que se movía filtrando minúsculamente. El foco de luz se hace más intenso adecuando con belleza carente de presente al peso de lo que estúpidamente ya no logra devorar sobre todo lo del fondo… creación de la persistencia. Pero ante el encastre, bajo el juego de los opuestos, ahora le toca esperar.

Entorno de la tragedia, asume el riesgo de la luz como auge de su cáscara en el momento costra, debe volver permeables sus poros con el vapor visitante del aire, mismo vapor que en lo más alto se supo congelar. Reserva en fuentes de gigantes destellos marinos llegan punzando la tierra, la inversión emprende el instante más oscuro… alisados los vapores desde arriba, sobre la danza del agua que pasea suspirada entre el viento, la Naturaleza no contempla, ya no reconoce ni espera, percibe los jugos urgentes, se torna presente desesperando y relajando hacia una atención plena que se pierde cuando se aprecia a sí misma… sutil.

Soplo del resplandor siempre existente pero que aprende a reptar articulando su desplazamiento hacia la suspensión, modo con el cual huye de su desdicha por el desborde que anticiparía un nuevo final. Y desde lo más profundo nacen los colores sumados los enlazamientos de diseños y texturas, así copulan los descendientes transformando el ambiente con hiladas sublimes.

La Naturaleza desconoce la importancia de las diferencias, luchará contra el dolor y por el placer. Aprehende una belleza terrible en el seno íntimo de las ambigüedades, crece sin vislumbrar la permanencia de lo bello, de ninguna creencia. Pelea, presencia, ama, decide, niega, descansa, revienta, se adapta matando caprichos y obsesiones, se sabe crecer.

Y contra el Tiempo hizo una máquina del espacio, condenando sus primeras fuerzas a la decadencia, se replicó desde el comienzo con la energía de sus elementos creando, de entre todas las gamas, un azul eléctrico que acercaba al fuego sobre la faz de la tierra cuando la danza del agua era anhelada… inicio de la crueldad que no deja respirar, violencia de orden instrumental, fundación de la tecnología.

Azul eléctrico… rotundo viaje de rectas, oblicuas y en telarañas, lluvia de rayos hacia el movimiento que se pretenderá especial en algún momento de amantes narraciones donde la meditación avanza espiralada sobre los planetas y cuantas esferas repiten los hilos que tensan acuerdos alumbrados, ahora en cuerdas nebulosas se hace el sonido de los desplazamientos planetarios… la música de los cuerdos que interpretan a la estética. Sonidos sobre imágenes diluidas que remiten a pedazos de ausencias partidas fueron valorados en nuevos parlamentos e imágenes de costras, valor del resto, lluvia de anuncios anónimos asocian y reproducen viejas voces bajo el azul eléctrico que ya no es fondo, había sido foco en la espera de humedad desde el comienzo.

Llegada de la comedia, en el principio de la secta del logos cuando se quiso especializar lo sutil como naturalidad, la carcajada espiritual se descostilla frente a lo solemne, misterio que media entre las redes cuando el mythos reordena sin luces o procazmente… Amor, deseo, impulso fundante, rayos de lazos en la cercanía de toda mente, rayo lejano que trajo al agua hacia la fecundidad, que se volvió fuego y pareció brillar en ambición instrumental, y se supo especial por la necesidad de postergar el final del ciclo natural. Acidez, eructo técnico que excusa a la abundancia mientras se burla de eso sutilmente abstracto que lo ha legitimado con algún nombre privilegiado ante su contrario, pero que ni siquiera recuerda su origen irracional… grotesco, estreno del vicio, resaca tras las flatulencias.

Azul eléctrico en el caldo primigenio, parodia del Tiempo conciente de sus direcciones, modificación de los elementos, reflejo azul, intermitencia, resplandor, vida, adelanto del espacio que se irá embrollando en tramas de luces y energías, de poder y placer por más sabor… costosas reuniones hacia el prestigio de la telepatía que acelera procesos.

Allí la velocidad por inmortalizar los cuerpos se sabe natural para ganarle la guerra al Tiempo. Pero cuando llegue esa época de cables en nervios, la ciencia ficción se recopilará entera como la nueva bíblica de otra era sobre la Naturaleza, la era azul y eléctrica entre los cuerpos, entre metales transmisores de electricidad inorgánica llamada información, en cerebros… Artificialidad de la velocidad, herida sin precedente sobre la psiquis, fusión entre azules eléctricos que aceleran los nervios sin saber sus efectos asegurados en una presencia carente de belleza, siempre rápida casi como un  impulso del existir, pero con el fantasmal temor de regresar de amplias dimensiones estelares aun sin la sangre que continuará su viaje primero, mientras sigan desplegándose los organismos envueltos que esperan desarrollarse desde los momentos de ausencias partidas, costras resquebrajadas del barro reseco que ya ni filtra lo que naturalmente se movía en su intento.

La Naturaleza plegada en lo seco seguirá esperando al agua una y otra vez, a la que siempre reconoce por medio del rayo, del trueno, pero sus hijos domadores del fuego, predicarán el porvenir de algo “sutil” en el azul eléctrico como si fuera un efecto extirpable de todo lo natural, exacerbando ése único acontecimiento como el más vital.     

Adaptación de una piel inteligente.

Observaciones y Balances

Se puede ver con los ojos pero para observar se necesita a todos los sentidos alerta y la intuición despierta, por la agilidad de sus viajes que registran indicios.

La información llega a los receptores para ser procesada por el cerebro, y no es tan frío el mecanismo mediado por la electricidad, si se compromete la comprensión bajo la cual se encuentran causas a cada suceso.

Es decir, se necesita a una mente veloz en función de un corazón ardiente capaz de comprender cada sentimiento investigando su generador, sólo y entonces los fines justifican los medios.

Los indicios tienen la función de descifrar códigos, al decodificarlos se consigue verificar la fuente emisora de un mensaje contextualizado según los valores otorgados por esa fuente, diferente de otras, capaces todas de elaborar códigos acordes a sus disponibilidades socio-ambientales, económico-políticas y culturales.

Un observador necesita descubrir, y quien busca respuestas conoce, pero la mejor manera de serle fiel al asombro requiere sensibilidad entendida desde la pasión y el compromiso ante los cuales se desvanecen esos intentos desconocidos, en beneficio de una bella destreza que implica cultivar la experiencia como forma de vida.

Los observadores siempre están alertas reaccionando ante los hechos que los determinan a ellos para seguir creciendo. Las nuevas experiencias plantean soluciones para seguir avanzando frente al significado más íntimo de la vida: la problemática, una disciplina que requiere constancia, vencer la estática y afrontar nuevos desafíos.

Ver la vida como un problema a resolver no implica estar pendiente de resultados a obtener, sino a observar los recursos posibles como fines en sí mismos para acercarse a cuanto proyecto sea deseado con sinceridad, vencer la comodidad y entregarse al cambio, enseña más sobre nuestras posibilidades.

Si el observador tiene un deseo desbordante no duda en sus impulsos porque está dispuesto a aprender de sus errores, valientemente reúne sus fuerzas para seguir, levantarse una y mil veces, no importan las caídas.

Quien siempre quiere ganar nunca estará preparado para sobrevivir en un mundo donde pocos saben que equivocarse y cuestionar beneficia al sentido, aprender a perder y encontrar la enseñanza de cada derrota nos ayuda a volver a valorar el sentido de la vida.

Quien es un buen observador, alguna vez entendió que no se necesita observar de afuera hacía adentro sino de adentro hacía afuera para aceptarse y quererse, sólo y entonces es posible que lo acepten si es que el ego está en su eje, ni más ni menos que en donde se siente, ya no “ser” sino “estar”.

Desde allí el observador podrá adaptarse sensorialmente con cada entorno que descubra para formarse y pertenecer.

Fénix: La leyenda de algunas almas

Surcaron sus alas iluminado la noche, evaporó las aguas vitales de magos ilusionistas quienes vendían un reflejo de luz como la luz en si. Un ejercito de duendes intentó la huida pero cuando la noche se hizo día con los cielos escarlatas coloreados por su vuelo durante círculos concéntricos, aplastó y arrancó los miembros de aquellos, rostizándolos entre sus garras, lanzados luego como flechas certeras hacia los más rápidos. Su toque no logró la cumbre de sus actos hasta no haber quemado los bosques en nieblas del dragón, era de fuego ese flamenco dorado, que desde tiempos inmemoriales renacía para medir sus fuerzas con la serpiente alada, mordíanse la cola uno a otro, mientras el uno perdía chispas en plumas, el otro, en escamas moradas.

Cuando aun no había lluvias para regar las tierras y el Sol era demasiado joven como para atravesar con su calor el hediondo aliento de la noche, que se mezclaba denso entre las nubes hasta congelarlas, las hierbas se alimentaron con azufre del aire y tuvieron un sabor para todos los animales tan hipnótico que soñaban con duendes, y de entre ellos los más fieles buscadores de un único secreto que los gobernaron hasta el Día de los días: la vez en que la noche se hizo día. Los magos dirigieron en sueños los actos de los animales con el fin de adivinar las formas invisibles que advirtiesen toda permanencia en su obstinada búsqueda por un orden que siguiera inmaculado, así descubrieron los principios del azufre, inventaron dialectos y demás lenguajes hacia la conquista de una especie entre los animales: la humana, que bajo sueños y hechizos hubo de aprender el arte del concilio. Para ese entonces el Sol se descascaró, y cuando los hombres advirtieron sus movimientos ya no confiaron en reglas de perspectiva que otorgaran límites precisos a ese arte del concilio.

La permanencia se había resquebrajado y las bestias se enfrentaron con tal pasión que el sueño se confundió con la vigilia. Los amantes de la Noche supieron que el Día llegaría, por lo que se hundieron en sus verdades tan ingenuas, hasta encontrar la última.... más poderosa que cualquier suposición la imagen de la muerte era tan evidente como la noche y su obtusa soledad. Del resentimiento reunieron sus oraciones, tomados por las manos en círculos rotaron, persiguieron y ejecutaron a sus opositores en espectáculos carniceros pero ejemplares. Desesperados educaron al dragón para luchar contra el hijo del Sol, esa ave fabulosa que desde tiempos inimaginables prometió renacer de sus propias cenizas.

Surcaron y rondaron los cielos en el espacio que duran los sueños, destrezas en gritos y garras sorprendieron a los hombres divisando el avance del reptil con sus fauces dispuestas a saborear carne bajo plumas inflamadas. El ave hizo que sus alas se agiten y un tornado golpeó al nocturno dragón, este giró perturbado tantas veces sobre si mismo, sin notar sus vueltas alrededor del ave que le mutiló con su pico articulaciones imprescindibles para lograr el vuelo. Mientras caía dolorido, de la humillación y de la esperanza más terrible encerrada valla a saber en qué trampa para mujer, se regeneraron los miembros del reptil, al tomarlo por su lomo, erguido, pudo enroscarse sobre el Fénix... fue cuando el pájaro lloró lágrimas de mercurio, y de ellas nacieron las alegrías ni bien tocaron la tierra. Con fuerza estrangulaba el dragón que no podía recuperarse del fuego sagrado, al tiempo en que el ave comenzaba a consumirse, la serpiente gritó de espanto ante el Sol radiante que lo cautivó desde las inmensidades. El dragón de la noche nunca supo que al carbonizarse empezaría la mañana, del primer Día.

Pronto, como se desvaneció la flama, una estela, tal vez la misma de otros tiempos, se libraba de las envolturas crecidamente oscuras... y dirigió las cenizas con un viento cálido hacia un nido hecho a base de hierbas aromáticas. Luego creció un gusano que puso un huevo entre las cenizas.

La Guerra Sagrada había durado quinientos años, el Fénix sabría renacer ya no como argumento ni defensa de los valores, sino como fábula de la persistencia contra cualquier atrocidad mundana... como leyenda de algunas almas.

Sonido del silencio

Creía que me escuchabas pero no existía en vos, nunca me liberaste, te adueñaste de mi esencia y en tu fiel esclavo me convertí, me pedías que no me detuviera pues temías resolver la partitura. Cuando descubriste, cuando te descubriste detrás del maquillaje y el lujo de tus extravagantes adornos plateados, contorneados en oro macizo y colores cubiertos con purpurina de tus ropajes modestos, me pediste que no te abandonara. Lo seguiste haciendo, hipnotizaste mis sentidos con tu mirada clara casi pura, ya sabías que me engañabas, nadie existía y a todos encerrabas, de todo te adueñabas.

Pero te engañás por placer sumergiéndote bajo la eterna insatisfacción, porque así lo tengas todo amarás exagerar sin saber vivir si no te besan con la mirada, queriendo atrapar con tu encanto al realizar sacrificios en nombre de la astucia, seducir con tus perfidias pareciendo que en tu alma viviese una esfera de fuego leal. Aunque en tu más profundo ser...

Es por eso que nos traicionamos, creemos en lo irreal, en lo imposible para hacer de nuestra vida una galaxia distante de las reglas y normalidades, para creer en otra realidad no convencional. Nos convencemos de fantasías las cuales nos permiten vivir mejor. Son tan hermosas y perfectas que nos seducen, luego nos atrapan hasta sufrir el cruel engaño de saber que sólo son reproducciones de sueños y deseos, un arma de nuestra propia ironía, una fiel asesina que nos obliga a resignarnos.

Pero porque quien impera dice que sos mi sueño no podes durar sin mí, ya no sería tu esclavo porque no existís, sólo yo puedo hacer que respires, sólo soy el dueño de mi propio sueño, mi deseo que me deja vivir. Sólo yo soy el culpable de olvidar que no existes siendo esclavo de mí mismo, acusándote amada ternura que provoca el sonido del silencio, de mis silencios con tu espectral orquesta de rimas cómicas surcadas desde los mágicos bailes donde asombran malabares hacia las sinfónicas según las cuales bestias y hadas responden al riesgo en sus roles... Sólo soy culpable...

Cuando te vi supe que estabas hecha para mí, con tu vestido largo y fino de una luminosidad que sólo podían compararse con tus pupilas, luceros verdes absorbentes. Tenías mejillas rozagantes, sentí como me besaban gruesos labios, te deseé entera para abrazarme a toda tu figura. Soñé que hacíamos el amor bajo la luz de una estrella fugas quien me recordó al desvanecerse... que te creía viva.

Fue en una mañana mientras miraba mis jardines cuando comprendí que todo lo humano está dispuesto a inspirase, es la condición biográfica-personal la que define o reafirma la capacidad de todo individuo. Imaginé fábulas con las que me había poseído, algunas de funcionalidad similar a la de los mitos pretendiendo refugiarse en razones que sólo conocen los símbolos con las cuales conseguí verme a un espejo… pero distinto:

Recordé la imagen en dónde mi cuerpo temblaba mientras se dibujaba el reflejo, aquella noche me desperté sudando, sentí a las palabras reunidas como hilos en un tejido descompuesto sobre dicotomías divinas, y miré al espejo, allí mi cuerpo y el rostro se proyectaban triunfantes, amenazantes, escupiendo carcajadas. Sí, era mi reflejo el de mi ser apoderándose de mi risa mientras me paralizaba… y me agredió para terminar de rajar al espejo y escapar hacia el mundo…

Desperté en esa mañana de rocío, me dirigí hacia el jardín al no entender pesadillas, pero la mímica se desfiguró, apareció rasgada cuando se asomó el humor irónico en mi sonrisa… En realidad los bufones son verdaderos soberbios y no por ser divinos, sino por investigar los procesos alquímicos que produce la risa al desarrollar la magia hacia los estados internos que encantan, siendo al mismo tiempo objetos de la burla en sus múltiples planes.

También se desfiguró el conocimiento bajo la inmensa preocupación de saberme ajeno por tembloroso, agrietandome no por la anecdótica pesadilla sino por sus anuncios: entre la ausencia de mi primera persona y mi reflejo se asomaba por algún portal la fuerza más vital de todas las herramientas, la Risa, en su fase irónica para poseerme al mostrarse intocable ante el más cercano de todos los pésimos… Recordé su reflejo al oler las flores, tenía los ojos  hinchados y húmedos por la impotencia, transpire blanco por cada poro del rostro mientras comenzaban a enrojecerse los labios intentándose escarlatas, y el superior se levantó sereno, dejaron de estar unidos, desde el extremo izquierdo ambos se rieron en nombre de todos los fragmentos, del otro lado su rostro blanco permaneció paralizado ante los pedazos rajados, como desfigurado al atraerse… Esas orquestas silenciaron los suplicios exorcizantes.

Versar

Verseo que verso a verso

un corto chirrido de besos

se vuelve melodía versada

cuando reunidos en tonos

repiten una rima animada.

Jugueteando sobre verismos

silentes vicios de versos

brotan procurando ganas

al cambio de letras exhaladas

por caricias de muchachas.

Es que las voces versan

sobre el canto nocturno

ese que no se piensa

ese se me presenta

como cosquilla apalabrada

Mientras goza la gracia

si te quiero mimando

no hay interferencia

en mi grito que besa

por tenerte a mi lado

Versa que versa un verso

cada dicho es un beso

cada canto no es imagen

de otro gesto ya impreso

en frutos del mismo intento.

No digo más que el verso

que rima cuando verseo

la melodía del sentido primero

ser amante fiel del juego.

Turnar de títeres

(Pieza dramática en un acto)

Personajes

— Las Alegrías

— Náufrago

— Sirena

 

Escena 1

Páramo, orilla entre mundos, cuerpo de un joven-viejo vomitado por las aguas de los sueños con el abdomen sobre el proscenio, sonido de olas espumosas, había sido el escritor de ése mundo y ahora emerge desbastado de entre sus propios símbolos.

Escenografía hecha por luces y difusos telares en pliegues que remiten a estados del alma reseca, simulan médanos, hay firmes palmeras dibujadas fotográficamente entre las telas, rocas y troncos. Verá fantasmas.

Tres niñas lo contemplan: mientras la primera desembrolla una madeja de hilada, la segunda teje, y la tercera deshará otros tejidos cuando los corte con su tijera, la terminación de la misma recuerda a la de una guadaña. Pero siempre está al borde, frustrada en su acción, en cambio corta papeles y demás trivialidades, todas portan el mismo vestuario arlequinesco.

En la orilla yace el Náufrago desmayado entre restos de prendas de todas las distancias… lo esperan. Las niñas danzan y cantan ni bien se asienta la luz blanca que hace foco en el hombre. Llega la mañana, antes había sido tenue al compás del sonido marino que se torna más fuerte cuando coincide al full de la luminaria.

Ellas tratarán de jugar con ese cuerpo, son las Alegrías, y aunque estén enojadas serán graciosas porque lo que dicen no coincide con sus acciones… funcionarán como un Corifeo cuando unan sus voces.

Alegría 1: — ¡Es nuestro fin! Ante mis ojos, noto al letrista donde mi alma es hablada desde los confines inmemoriales de cualquier autor… ¡Ay! y yo con estos deditos arrugados por tanto remojo en las fuentes marinas donde soñaba vivir… Está cansado.

(El Náufrago da vueltas, enceguecido y mareado)

Alegría 2: — ¡Han de tener rostro nuestros años de espera queridas hermanas! ¡Nuestras horas veladas inútilmente detenidas! Percibo el asombro pero temo el juicio de nuestros caprichos según la acción de la Noche que nos dio la vida.

Náufrago: — (Ensoñesido) ¡Error… mentira!

Alegría 3: — Ni más ni menos que los caprichos de todo lo que crece eligiendo su destino, aunque a veces se desborde y en nuestro puesto, se determinen las vidas de cada hombre. Si hacer nuestro trabajo para el que fuimos convocadas es un capricho, estimada hermana… permíteme decirte que te hallas equivocada…

(Revisa al hombre como buscando un diagnóstico) El único antojo que advierto es el de este cuerpo, al habernos pintado como niñas felices… eso no es lo peor ¡pero que seamos hijas de las lágrimas de un pájaro! Ése… es un grave error.

Náufrago: —Las quise encendidas de amor.

Alegría 1: — ¡Aaay que tierno y dulce es nuestro escritor! Ni Hesíodo con sus imágenes, Homero en su aventura o los antiguos trágicos entre contrastes nos pretendieron tan ingenuas porque para ellos fuimos sagradas… ¡Habíamos sido hilanderas!

(Se enreda clawnescamente con la madeja) Brujas del vaivén para el genio isabelino, y como tales supimos hechizar ojos de mujer para que la sangre se gravase en manos poderosas y siempre maquinales, aun bajo el ejercicio del agua!

Alegría 2: — (Risueña hasta ahogarse… en toda su acción corporal será evidente que no sabe tejer, aunque lo disimule) ¡Propongo adelantarnos a sus escalas de valores! (Preocupada) ¡Podemos argumentar en nuestra defensa años de aburrimiento, emanaciones del azar que ni él conoce y que ninguna pluma logró acotar!... eheheeeh… ¿O acaso hermanas mías aun preguntándonoslo es que alguna vez supimos alguna cosa? ¡¡Hermanas!! Todo es retórica después de todo, lo único insoportablemente ingobernable es nuestra música, no es posible cualquier mundo sin ella.

Todas: — ¡¡Que golpeen los truenos sus tambores!! ¡¡Que descarguen las ninfas sus apetitos ante el polen y la miel!! ¡¡Devoren bestias cursilerías en mi son!! ¡¡Cantaré alegre por el regreso de los Dioses para que aplasten de padres a hijos, y al revés, el yugo soberbio de voluntad… embriagado allí, donde la esperanza entiéndase a plenitud como la semilla que alguna vez se supo ser!!

(Hipnóticas) No hablaré de nada ¡¡Que se repitan las muecas y no halla más escape ante mi encantadora tijera!! En lo perfecto habré de besar mis manos tejedoras, sobre las que ningún juicio es rendidor.

Náufrago: — Eso es imposible (dormido, aletargado en su voz de ultratumba)… odiamos y detestamos “la encantadora tijera” tanto como sus dioses que jamás las lograron detener cuando fueron Moiras o Parcas.

Alegría 3: — (Entretenida… corta papeles, hace las veces de avión con su tijera y cuanta sustitución se le ocurra) ¡No debo más que reír!

Alegría 1: — (Colérica como si le hubieran robado un juguete… el náufrago se va poniendo de pie sin demasiado control de sus extremidades, aun dormido rodea a las niñas) ¡¡Y no hay que tolerar su hediondo agobio!! Este miserable que se dice escribirnos nos elige sabiéndonos hijas de Nix, señoras del destino, y pretende truncar nuestra verdad con blasfemias…

(Indignada, tropezando entre lanas, animalizada hacia Alegría 3) ¡¡Hazme el favor hermana y córtale su hilo, su muerte hará honor (irónica) a los caídos por el “capricho” de los oráculos divinos!!

Náufrago: — Espero su agudo dolor con la gracia que les falta ingratas, ya no hay quien usufructúe con sus dones… su propia acción las olvidó en los anaqueles de mitología básica con la cual se nutrió cualquier religión.

(Va despertando y su pecho se yergue magnánimo… pero desespera alucinado ante fantasmas cada vez que mire al público)

Ustedes son ideas nobles que merecen refundarse sin mística ni determinaciones…

(Aturdido se esconde entre las niñas) ¿Pero qué son estos monstruos que me acosan? vamos pequeñas, corten mi vida de un impulso que perdí todas mis glorias, los compañeros y mi barco.

Alegría 2: — Sí, pero primero debes devolvernos nuestra verdad… quitarnos estos trajes insensatos, soltarnos, regresarnos de tanta espera…

(En convulsiones pero temeraria a medida que le pierde respeto, en un aparte casi cómico, es como si la actriz se quisiera ir a su casa a hacer algo mejor que esta obra) Rompen olas y parece que mil voces se sueltan en murmullos, todo es demasiado y nosotras no sabemos nada ¡¡Otorgarnos la edad que merecemos!!

(Arrastradas por esa idea tratan de convencerlo alegremente)

Todas: — (Danzando en una coreografía serpentina que homenajee a Madre Tierra largo tiempo sobre una música espléndida, cada tanto se chocan y pierden la magia) ¡¡Gracias señor de los mares que con tus olas jaqueas a los corruptos profanos, en ti forjamos la suerte de culminar nuestras actividades cuando las aguas sumerjan la vida entera!! ¡¡Ooh Poseidón, dios potente, cuando crezca tu lengua restauraremos en la marea alta este hombre ya perturbado para que inválido (como si él no las escuchara… ellas, disimulándole su canto) lo lleves a la siesta eterna de tus profundidades!!

(Se escucha lejanas vocalizaciones o sonidos melodiosos delante de gritos y alaridos masificados, de condenados)

Escena 2

Aparece una sirena de entre los espectadores, anunciada por una música submarina, guitarra y arpa. Hermosa, de vestido largo y transparente, brazaletes, biquini, algas y demás accesorios decorados en torno a lo marino.

Mientras avanza de la sala hacia la escena seducirá al público en una danza casi erótica pero económica sin distinción de géneros... voz siempre cantada… las luces sufren las modificaciones acordes a su ingreso. Será sugerente una fragancia de mar.

Sirena: — “Aunque mi vida esté de sombras llena / No necesito amar, no necesito
Yo comprendo que amar es una pena / Y que una pena de amor, es infinito /
Y no necesito amar, tengo vergüenza  / De volver a querer lo que he querido /
Toda repetición es una ofensa / Y toda su expresión es un olvido / Desdeñosa, semejante a los dioses / Yo seguiré luchando por mi suerte / Sin escuchar las espantadas voces / De los envenenados por la muerte / No necesito amar, absurdo fuera / Repetir el sermón de la montaña / Por eso he de llevar hasta que muera / Todo el odio inmortal que me acompaña / Aunque mi vida esté de sombras llena / No necesito amar, no necesito / Yo comprendo que amar es una pena / Y que una pena de amor es infinito / Y no necesito amar, tengo vergüenza / De volver a querer lo que he querido / Toda repetición es una ofensa / Y toda su expresión es un olvido / Desdeñosa, semejante a los dioses / Yo seguiré luchando por mi suerte / Sin escuchar las espantadas voces / De los envenenados por la muerte / No necesito amar, absurdo fuera / Repetir el sermón de la montaña / Por eso he de llevar hasta que muera / Todo el odio inmortal que me acompaña”.

(Termina la Canción de Lhasa de Sela: “Desdeñosa”, que dura mientras se mueve hacia el escenario)

Alegría 3: — (Por el Náufrago que se maravilla ante la Sirena) ¿Sigue soñando? Ja…aja jajá ¡¿Pero si aquí siempre sueña?! Lo comprendo… ahora, agoniza la marejada… está soñando que sueña.

Sirena: — ¿Cómo se atreven altivas brujas a invocar a mi padre dueño de los siete mares?

Alegría 1: — (Desafiante como sus hermanas pero alborotada) Brujas no ¡hilanderas!

Alegría 2: — ¿Parcas o Moiras?

(Las Alegrías murmuran chillonas, pero se ponen de acuerdo sin mirarse, sin  notarlo)

Alegría 3: — (Paródica respecto a su apariencia) ¡Aquí sólo vez infames Alegrías hermanadas por los juegos y la prisión de estos cuerpos infantes con los que osó revestirnos este náufrago de las aguas donde vives! Escritor maldito, vimos crecer las semillas poéticas en su alma, accedimos a sus imágenes y nos pagó con la zozobra de sus certezas tan excesivas con respecto a los Dioses… atrevido, el tono de nuestros músculos únicamente puede brincar, hamacarse y corretear… somos fieles a su felicidad. 

Sirena: — No renieguen viejas del alma, niñas burlonas y arbitrarias… les sigue dando el habla.

Náufrago: — (Que había estado obnubilado desde que se habló de “certezas”, reacciona alumbrado) ¡Exacto… el motivo de mis vacíos, es la incertidumbre, sus risas!

(A las Alegrías) ¿A caso no son la garra del Caos más conocedora de sus propias bajezas? ¡La manifestación fascista de los hilos entre manos, agujas y tijeras!... las condeno al baile absurdo por aclamarse como voces del designio y andar siempre por delante de sus hilos.

(De ahora en más serán fondo decorativo… metamorfosis gestual, lumínica y musical paralela al evento, armarán estructuras coreográficas, cantarán melódicamente, harán las veces de máquinas y objetos necesarios, se pondrán clawnescamente performáticas)

  

Escena 3

La maquinaria teatral al servicio de la seducción… habrá un encanto tras el romance construido por las Alegrías cuidadosamente para generar temporalidades en el espacio, las tensiones balancean de tal modo que un halo erótico se hará presente entre la Sirena, que ya no canta pero armoniza, y el Náufrago.

Sirena: — Señor mío, es que en estas tierras (por el espacio escénico) todo tiene su destino y ha sido definido como alegoría de la vida humana entre la posibilidad y su realidad… sería en vano modificar a las Ideas, inmunes, fantasmales, por siempre impunes… pues ¡aquí lo único que cambia es el autor que se sirve de  nuestra gracia!

Náufrago: — Por años navegando, batallando contra quimeras… conocí a millares las destrezas y trucos de muchos astutos que pudieron ayudarme, aun perdido en esta isla lejana, juntando telas, trozos y mantas, creo que de todas las comunidades serás la más bella criatura a la que me encontré dibujándole un rostro.

(La Sirena perpleja, pero serena) Tu semblante, hecho de laberintos entre hilos perdidos y luego recuperados en nuevos laberintos para finalmente esfumarse mientras soñaba esta falsa patria, pero tuve el deber de seguir imaginando al delinearte en un mientras tanto ¡belleza! por la cual nadaría eterno entre tus corrientes menos cálidas. Aún en pesadillas por mares ya que aquí, según se comenta, no existe el verde sino el azul y el amarillo por su parte.

Sirena: — Bien sabes que son todas metáforas ésas expresiones que usas para resumir tus caminos de tanta búsqueda por mí reconocida si es que te alcanza.

Náufrago: — Estuve entre aquellos atentos (por el público, ella no comprende porque no los ve) develando tremendas luchas que siempre vuelven sobre la fragilidad entera… Aunque han encontrado a Dionisio en la voz de Antígona enfrentada a un Creonte luminosamente inquebrantable ante la ley divina, traducida desde Apolo en Delfos… sigo sin comprender por quién se inclina la balanza.

(Frotándose las manos, se rasca sucesivamente brazos, cuello y frente, nervioso) ¡¡Y pocos recuerdan que todo empezó en un simple capricho, pero tratan de explicarlo tomando partido!!

Sirena: — Tremendas fuerzas no se colman en las verdades, tan sólo quieren Poder… el desenlace asfixia al que no se justificó con permisos convenientes.

Náufrago: — Error… un resultado de ese tipo desata una avalancha imparable sobre los linajes, el que responda a la cosecha bien regada y trabaje la tierra cada mañana. Se levantará siempre en armas sobre los que con fundamentos celestiales o nunca evidentes relaten un incendio como “obra del Sol o el Rayo”.

Sirena: — Será quizá (acercándose tiernamente, sonido burbujeante) aquellos que sepan utilizar los símbolos adecuadamente… hablando como la luz solar, se tendrá permisos que son más ciertos que cualquier otra razón ¡La de un ojo que todo lo alcanza!

Náufrago: — Pero también será cierta una destreza equivalente en fuerza (resistiendo su seducción) esa nace en el propio dolor pero no se obtiene más en lágrimas. Cada vez que ese ojo se pose arbitrariamente sobre la sangre ¡arderá!… surgirá hirviendo del ahogo más temible las burbujas de una fermentación cuando ya embriagada se erija la venganza en rebelión… Después, la desencadenan desastres.

Sirena: — Así es cómo el ciclo retorna en cada pluma, familias y dinastías en constante combate… ¿Qué podría evitarlo escritor de naufragios?

Náufrago: —El Entender que los signos son móviles al servicio de un juego, el más difícil es posible, pero el de mayor belleza y templanza… el de un lenguaje entre los ritmos pese al negocio perfecto ¡el de la alegría como único intento mientras exista la vida!

Escena 4  

Con un gesto del Náufrago las Alegrías comienzan a satirizar escenas típicas de la historia del Teatro en un desfile, niveles y extrañamiento en el espacio, son convenientes vestuarios y accesorios que remitan automáticamente a los personajes clásicos como los Enriques y los reyes en plena caída, los avaros vendiendo a sus hijas, los hipócritas promocionándose.

Serán sugerentes las proyecciones en cuadros de la saga “El padrino”, incluso de ellas mismas ya personificadas, y de cuanto cambio de orden por medio del caos contaminado con el exceso de poder o la corrupción hayan sido imborrables desde la realidad o la ficción. También se podrá disponer de carteles y pancartas en este juego casi mediático de presentación, entre un estilo documental y programa de entretenimiento.

Durante toda esa secuencia, la Sirena permanecerá estática, sentada sobre un tronco o una roca, peinándose frente a un espejo de mano, el Náufrago tomando apuntes.

Náufrago: — (Salen las Alegrías… Disponiéndose a escribir y repasando lo escrito) Me doy cuenta que el arte se escribe en uno mismo mientras mueve zonalmente, fue todo una búsqueda y encima me caigo en la rutina (por lo que escribió, tacha) esto que la pancarta deducía, que el rostro pálido y cubierto por trazos de pelo negro… hay que tener un estilo… pero no es ya el del lento amanecer del aire que muere quieto en el suave rutilar de los acordes lejanos de un piano… Que confusión, me doy cuenta que el arte no tiene que ver con las formas, pero sí con el tempo… el que impone el cuerpo…

(Interrumpido por la Sirena)

Sirena: — Si tu estilo es el plagio te aseguro, no tendrás respaldo, en cambio, si agregas lo que ya no se comenta pero se sigue experimentando, tendrás mi respuesta… Música: aire que se hiere en tiempos contundentes.

Náufrago: — (Sexualizado) ¡Mezquinas los peces que te susurran pasado, presente y futuro! (ríe, erótico) La música dice en todos los tiempos cosas que ni ella sabe, y otras tantas que ni querrán ser ¿Cómo puedo admirarte más que en lo evidente?

(Juegan graciosamente a acecharse… Lenguaje corporal: rotan en cazador/presa, y viceversa, en tres o cuatro formatos de ritos sensuales. Circulares temáticos donde intervienen distintos modos estéticos.

Luego, es un juego balbuceado entre fieras que incrementan sus fluidos y salivas…Devienen lúdicos mientras enreden las luces… balanceos deseosos, pretenden fagocitarse, pero como la araña ante el aguijón de su amante, se mantiene “encantado” el alerta. Terminan en disposiciones opuestas. Exhaustos, cómicos sobre el espacio-tiempo… pausa, atención plena entre ambos)

Sirena: — ¡De sentirlo… serás de mis ansias por seguir amando!

(Ella se le acerca… él suspira entregado mientras se adelanta animado, pero flaquean sus piernas no ya del erotismo, se cansa cristalizando el deseo otra vez dormido.

La Sirena y su mano revolviendo el olvido, heroicamente hace melódica a sus formas y reconquista al escritor… música expresionista… él, deposita sus ojos en la mano que lo hace renacer tras caricias, besa lentamente el recorrido que asciende de su brazo hasta las mejillas mientras la mujer sonríe entre cosquillas y orgullo de hechicería… Se miran frente a frente, se suspenden casi olvidándose pero en el deseo más amante, se pestañean para no secarse, pero poco hacen las extremidades más que acercamientos sean merecidos en cada parte.

Arrumacos vienen como la resultante de un desenfreno imparable entre los cuerpos… Y finalmente ése sello: el beso más obsceno, aunque bello, tras una sutil advertencia de la Sirena… así él se hace de ella)

Náufrago: — (Balbuceante) Matar, todo mata desde que algo inicia (se va separando de ella hacia el proscenio, y visualiza) Como Empinado declive es el verdadero autor: el Tiempo, que con sus horas punza como agujas, segundo tras segundo nos perfora. Nos quema a cada día, al calor del Sol nos hornea la piel. Sí, condenado va ese autor…

(A público en el haz de luz, de modo más claro) Es así que con el Amor se colma. Busca escapar de su propio absurdo, olvidando que mata, esquivando a su conciencia… sólo cuando ama.

(La luz hizo foco sobre el personaje masculino, la Sirena queda en sombras con el transcurrir de estas últimas réplicas, como una serpiente que espera los últimos retorcijones de su presa. El círculo de luz que continúa sobre el hombre, hace intermitencia lenta de blancos a morados, y de estos a ocres y anaranjados, vuelve a blanco mientras se va apagando.

Luz tenue sobre el tronco y el espejo, la Sirena vuelve a la imagen en que se peina de espaldas al público. Permanecerá fotográfica, observando a los espectadores desde el espejo, sólo realiza los movimientos acordes para peinarse)

Escena 5

Entran las Alegrías: Canto susurrado y lento sin dejar de ser un tanto paródico, en un coro que avanza. Serían prácticas en unas hamacas que al quitarle telas se dejen a la vista. Él retorciéndose, afiebrado, con dolor de cabeza y susto…Clima simbolista de los lenguajes artísticos durante toda la escena.

 Alegrías: — Ya no pesques marinero, ya no pescas, de alimentos en vano sigues nutriendo tu alma llena… ya no pescas navegante, quisiste recordar tu patria verdadera ¡pero morir cansa! Ya escaparon las bellezas de tus redes y mezclas ¡pescaste en vano! nadie habrá de humearte para que se te pase el amor mal llamado, ya no pescas por destreza, y sin embargo sólo te suena esta vida de ensueño… en la angustia submarina sabrás del insulto que toca al que con manos cirujanas troza cuerpos para unirlos en uno nuevo pese a lo ajeno de cada parte. Ya lo vez naufragante, “todo inventado” y aun así intentaste hablar de novedades como si no hubiera cambios ¡y es que sólo el sueño es permanente! has secado el arroyo de festines ideales con tu cruces deportivos y joviales ¡pescaste demasiado!

(Juegan alternativamente, en canon,  con los varios sentidos de la palabra “nada”) Nada que hacer, nada que inventar ¡Nada!… ¡poco que escribir! todo por confirmar en el infinito mundo de los accesos maquínicos de dónde provienen tus atrevimientos… ya no pesques, ya ni te me adelantes, ven a dormir eterno entre las cascadas de tus sueños, que se alucinan a tu lado.

Sirena: — (Llanto tranquilo, no lo dice pero no puede amar, sí encantar, reconocimiento, imposibilidad de vencer su condición… tristeza, impotencia entre tensiones, confusión) Lo creí distinto (al Náufrago que yace como un esclavo) treinta flexiones de brazo y cuarenta abdominales… ¡¡imberbe, lejos de mí!!

Alegría 2: — Antes de llevártelo bajo cualquier pretexto a la profundo de tus ciudades (convincente) hazle que nos reescriba y acabemos, él no se resistirá, triste nostalgia puede provocarle no verte más. Luego, piérdete entre las olas… así le entregas su carne a tu dios padre.

Sirena: — El no es apetito de los dioses, ni siquiera su cabeza es pedida por ningún oráculo… el sólo escribió como tantos, buscándonos por dentro de sus deseos.

(Aparte) ¡¡Me gustó más cuando hice de Reina Bizantina y sólo hacía papeles que los humanos construyen para distraerse de sus rutinas!!

(Desanimándose en remordimientos) Pero éste fue muy distinto.

Alegría 1: — Si, si, sí (siempre torpe y renegada)… pero nosotras tenemos cosas que hacer, ya deberíamos haber callado y todavía estamos con estos ropajes de payasas.

Sirena: — Pues así lo quiso su escritor.

Alegría 3: — Matémoslo, no merece continuar esta blasfemia.

(Atolondrada, pide la tijera entusiasmada, las demás no saben dónde está, se pelean con humor,  es un momento de excelsa comicidad… contradictoria) ¿O acaso nos dirigirás desde estos papeles decidiendo la vida o la muerte de cada hombre como si a nosotras no nos pertenecieran esas funciones?

(Reveladora) Para que te lo sepas… nosotras no pensamos, quizá es que soñamos ¡más! actuamos con la misma música de la vida, pero en reversa ley… en su contrapunto.

Sirena: — Infeliz, siento en el fondo de mi pecho una terrible madeja que crece… todas infelices… ¿desde dónde es que hablan? Ridículas, monstruosas.

(Las zamarrea, pincha y manosea, las otras huyen alborotadas) ¡¡Griten!! ¡¡Griten, para despertarnos de este mal sueño!! (Busca como a un dios, irónica) ¿O es que yo también lo soy y no hay marcha atrás?

(Aparte) No puedo evitar la sonrisa… ya ni sé si es mía, tengo que hablar (reclamando a los dioses) ¿O es que siendo sirena estoy condenada sólo a engañar bajo encanto?

(Por el Náufrago, que sólo se desespera cómicamente por besarla… las Alegrías siguen graciosas probando modos de vencer su actualidad, de quitarse el atuendo, torpezas y humor) ¡¿Pero si es que te sigues riendo y usando mi lengua para burlarnos del destino?!

(Lo mira sorprendida y espantada a la vez, economía de recursos… sigue)

— ¿Soy un títere de quienes me pescan en océanos ideales o puedo elegir por ellos cual director? ¿Quién soy? (danza) ¡¿Qué entretejidos me pertenecen desde estas vueltas?! ¿Dónde aquel hilo que me recupera? ¿Cuáles abismos me dejan sentir esta ternura si sé que no hay amante al que no enrede? Una y otra vez, al que no comprenda.

Alegría 2: — (Convincente, casi hipnótica) ¡Depende de la Sirena hermosa mi verdad! pues ¿Qué sería de un mundo dónde la muerte no estuviese? Y hace mucho que no cortamos los hilos de quienes lo necesitan, es nuestra condición tejer y destejer la vida mi querida fantasmagoría…

(Revelando sus fuerzas sobrenaturales) ¡¡Respétala!! Depende de una (con desprecio) híbrida hacer mi trabajo.

(Todas se miran así mismas, pausa, suspensión, silencio, la que lo dijo cae en un llanto caprichoso, las otras se alborotan pero quieren reparar con dulzuras el lapsus)

 Alegría 3: — Escucha… si es como crees el te eligió… las sirenas secuestran y se adueñan de las almas de aquellos que caen en sus hechizos ¿o acaso no lo sabías? De ti depende que esta historia prosiga, en tal caso como la comedia que aparenta ser, cómo si los que la “pescaran” no tuvieran que levantarse al día siguiente para sustentarse, hacer sus necesidades, trabajar, relajarse, saciarse y volver a dormir para repetir una y otra vez (se va fascinando) sus actividades hasta que nosotras cortemos de un tijeretazo sus ¡minúsculas vidas!

(Pausa) Pero también puede terminar ¡ya! sin más rodeos, comprende… esto es una tragedia, ese miserable (por el Náufrago que está mogólicamente feliz, mediante gestos es austero pero contundente) te buscó, sí, igual que lo enseña el Demonio arltiano: “Existimos sin forma, como nubes. De pronto el deseo de un hombre nos atrapa y nos imprime su forma”…

(Vuelve en sí) Pero para que en tu existir, y con tu encantadora condición, lo ayudes a sumergirse aun más profundo en sus sueños y escapar de nosotras.

(Saliéndose del personaje, harta… quiere pegarle al Náufrago, al que acusa de hacerle hablar, las demás la detienen cómicamente. Toda la situación se hace muy absurda, con impulsos esquizofrénicos por momentos, con el Náufrago que balbucea como un lobo marino alzado… animalizado… quedan Sirena y Alegría 1 y 2)

Alegría 2: — (Yéndose… a la Sirena) Lo que mi hermana trató de decir es que se sueña para no morir, peor ¡para pasar el tiempo y no pensar! así prefirió sólo una obsesión (por ella) que fuera eterna.

(Sale detrás de los otros… Se escuchan violines en ascenso)

Sirena: — ¿Y ahora qué? No lo maten (descansa, se ilumina) condenémosle a vivir entre estas tierras, como una simple y confusa idea más, de la cual nadie tiene certezas. Sentenciémoslo a ser el símbolo de todo engaño, el rombo prolijo y antes parche sobre el agujero: la mueca entre todas las voces como si estuviera autorizada a discutir con gestos de las otras y se creyera única, sólo por hablar distinto.

(La música da muestras indica deseos de venganza) ¡Para que anote en su piel la bajeza de no poder distinguir entre el deseo soñado y la burla sobre la cual, durmiendo, se siente gozando!… esa es mi propuesta.

(Pausa) ¡¡Y quedarán libres de torpezas!!

Alegría 1: — (Muy coherente) Nunca ningún dios pudo evitarnos, nunca hubo alguien que trastornara nuestras fuerzas… jamás se nos supo eliminar ni corrernos a un lado con infantilismos… y si el autor se cree un dios, aun así, tampoco logrará evitar su fin (ambigüedad del término) aunque lo disimule entre jolgorios… ¿Qué sería de un mundo repleto de hombres aburridos de seguir intentándolo todo? ¿Y qué de tus charquitos por menos húmedos que parezcan cuando ya se agoten los grandes manantiales?

(Por el público) ¡Tus irrigaciones colapsadas! ¡¡Mentes abandonando su cuerpo por imágenes virtuales!!

(Determinante, por la Sirena) Madre del agua: Sólo la muerte puede colmar esa escalada imparable de ejercitar el prestigio por más y más Poder, y más ceguera de por si relegada al destierro, de hombres perdiéndose a si mismos por mejores puestos entre las alturas adineradas.

(Alegría 1 se va en busca de las otras, pero se queda a mitad de camino, para no enfrentarse cara a cara con las otras, pero les contesta tímida. Detrás de escena, se escuchan chascarrillos, absurdas peleas, las Alegrías se pasan facturas, pero a la vez intentan ponerse de acuerdo aunque se escucha que alguna lo arruina al irrumpir con una tontera, que responsabiliza a la otra del resultado de los acontecimientos. Se tornan infantiles, y simultáneamente, el Náufrago gime excitado… La Sirena permanece neutra mientras  descienden las luminarias)

Sirena: — (Deteniendo a la otra actriz que parece a punto de irse, con una voz bien grave, Alegría 1 de espaldas) ¡Por las sales marinas tesoros de mis ritmos más vitales!… dile a tus hermanas que se preparen para seguir regulando al mundo en sus ciclos.

(Alegría 1 se voltea repentinamente, todo se silencia) Me has conmovido, gritaré alerta en el instante más hipnótico de mi canto, retomará su lápiz y ustedes sus lúgubres cortes… (La Alegría se irá retorciendo de felicidad, más alegre que antes, clawnesca y acrobática) Harán lo que designen como la fuerza oculta que mueve planetas. Yo por mi parte, seguiré siendo responsable de enloquecer hasta el ahogo a los que poco cuiden su fuente natural, a los que abusen o contaminen en sus deseos de dominio. ¡Que descanse la pesca!… pues, se desconoce la armonía con el medio como fuente sustentable, pero, y en cambio, se reclaman mayores grados de confort sin preguntarse las consecuencias de seguir trepando en esa (indignada) espiral de parafernalias. (Casi resignada) ese es mi destino aquí…

(Con mayor amor y serenidad) ¡Mi sentido!

(Salen… apagón)

Escena Última

Proyección en imágenes de la historia del arte referidas a la simpleza y la alegría, también se proyecta “La Gioconda” y “Las Meninas”, y alguna que otra obsesión… Luces de fiesta, en lo posible caen globos y guirnaldas… papel picado y música televisiva, aparece el Náufrago vestido como un presentador arlequinesco, histriónico, entra la Sirena, atónita. Restando importancias el Náufrago mira al público sin miedo para presentar muy elocuente a la Sirena, como la gran atracción, su diosa, la cantante de la noche, ella, deslumbrante.

Así se van proyectando en ése mismo clima noticias cotidianas referidas a las desgracias, ejemplo: “Armas ausentes en Irak y muertes colaterales”. Mientras, las Alegrías traen su costurero, agujas, hilos, tejidos y tijeras, con una templanza casi oriental, como verdaderas artesanas de la muerte. Se disponen en el espacio cual jurado, el Náufrago a un costado, como un espectador más aunque siempre extracotidiano, cada tanto hace guiños al público, más específicos respecto de la Sirena mientras ella cante, se apaga el proyector de imágenes, la Sirena dispuesta ni bien avanza la música, canta “El pájaro” de Lhasa de Sela…

Náufrago: — (Cuando va a tomar nota, siempre alegre) ¿Y? ¿Qué opinan nuestras señoras del juicio eterno?

(Música de concurso televisivo, las Alegrías se miran mientras él escribe, van a hablar pero se limitan, auge de los lenguajes no verbales: impulsos, tensión en el recinto, la Sirena expectante. Silencio, las Alegrías se quitan sus disfraces, abajo de negro lo más arrugado en vestuario, adoptan movimientos y manifestaciones repentinos propios de la vejez. Se pliegan y despliegan económicamente en el tiempo, se miran, ahora cómplices y sin ninguna expectativa, sus seños delatan una sabiduría musical, oscura, posiblemente ajenas a cualquier representación, neutralidad del tiempo, atención plena.

Luz acentuada sobre cada uno, el proyector se enciende y sale escrito lo siguiente: “finalmente sentencian cortando los hilos…un cuerpo caerá… no es el de ningún inmortal o ideal inmutable”… se miran entre todos los actores preocupados, nadie interpreta nada, sin embargo se espera la acción con un dejo de libertad en el aire, sensibilidad que emanan los cuerpos en su más íntima belleza… Cortan el hilo, a medida que el escritor cae se hace el apagón general de las luminarias, un ruido tremendo completa esa muerte)

Fin